quando até as ruas escuras se apagam para você,
quando a dor do mundo é toda uma estação do outono,
como se tudo que fosse flores era primavera,
como se fosse possível voltar ao passado e
corrigir os pequenos erros que qualquer pessoa descalça cometeria contra o presidente de uma nação qualquer
e você continua me olhando com esta boca molhada e cheia de dentes,
tudo isso significa que não somos nada em uma tarde de terça feira em um lugar comum,
ninguém se importa com o que você pensa
mas ainda bem que não faço questão de ser o improvável do silêncio de quando não começo a pensar em nada